80. INTERVALO DOLOROSO [Tudo me cansa]
Por mais que por mim me embrenhe, todos os atalhos do meu sonho vão dar a clareiras de angústia.

Por mais que por mim me embrenhe, todos os atalhos do meu sonho vão dar a clareiras de angústia.
Pobres das esperanças que tenho tido, saídas da vida que tenho tido de ter!
Parece uma constipação na alma.
Ninguém será nunca comovidamente meu amigo.
Talvez se descubra que aquilo a que chamamos Deus, e que tão patentemente está em outro plano que não a lógica e a realidade espacial e temporal, é um nosso modo de existência, uma sensação de nós em outra dimensão do ser.
Um poente é um fenómeno intelectual.
Oh, Lisboa, meu lar!
Com estas reflexões me consolo, pois que me não posso consolar com a vida.
Que os Deuses todos me conservem, até à hora em que cesse este meu aspecto de mim, a noção clara e solar da realidade externa, o instinto da minha inimportância, o conforto de ser pequeno e de poder pensar em ser feliz!
Para mim, pensar é viver e sentir não é mais que o alimento de pensar.
Ninguém sabe o que faz, ninguém sabe o que quer, ninguém sabe o que sabe.
E o frio do que não sentirei morde o coração actual.
A consciência da inconsciência da vida é o maior martírio imposto à inteligência.
Não sei que coisa estranha e pobre existe na substância íntima dos jardins citadinos que só a posso sentir bem quando me não sinto bem a mim.
Estou triste abaixo da consciência.
Ah, mas como eu desejaria lançar ao menos numa alma alguma coisa de veneno, de desassossego e de inquietação.
Deus está calado.
Jogamos às escondidas com ninguém.
"O gajo estava tão grosso que nem via a escada".
Sou um poço de gestos que nem em mim se esboçaram todos, de palavras que nem pensei pondo curvas nos meus lábios, de sonhos que me esqueci de sonhar até ao fim.
Meus pobres companheiros que sonham alto, como os invejo e desprezo!
Tudo vem de fora, e a mesma alma humana não é porventura mais que o raio de sol que brilha e isola do chão onde jaz o monte de estrume que é o corpo.
A imagem é estúpida, porém a vida que defini é mais estúpida ainda do que ela.
A minha cara magra e inexpressiva nem tem inteligência, nem intensidade, nem qualquer coisa, seja o que for, que a alce da maré morta das outras caras.
Leio e estou liberto.
Levo comigo a consciência da derrota como um pendão de vitória.
Quando, como uma noite de tempestade a que o dia se segue, o cristianismo passou de sobre as almas, viu-se o estrago que, invisivelmente, havia causado.
Depois, parecia que
Ainda que, por uma fuga contraditória do tempo e do espaço, eu pudesse evadir-me do mundo para essa paisagem, ninguém ali chegaria nunca.