S06E34 | Polvo eres

Hola, soy Gabriel León y estás escuchando La Ciencia Pop, un podcast sobre historias de ciencia. El viaje de hoy comienza bajo una cama, sigue sobre la superficie de un mueble y termina sobre el techo de un auto. En el camino nos encontraremos con células humanas, minúsculas rocas del espacio y pequeños animales. Todo un ecosistema cuya sola mención hará estornudar a más de alguno de ustedes, que probablemente quedará un poco espantado cuando entienda a qué exactamente le tiene alergia.

Pongan atención porque hoy daremos un paseo por lo que somos y en lo que nos convertiremos. Les recuerdo que este proyecto es financiado en un 100%. Y ahí se pueden inscribir. Gracias por ver el video.

Paola Oyarzún, el artista Ariel Guerrero, Ronda Butler, Bruno Gisling, Silvana Cartagena y sus hijos Dante y Gabriel Chimino, Andrea Méndez, Guillermo, Sebastián y Celeste Acuña, Edu Arnelo, Mr. Corner, Juan Francisco San Martín, Juan Pablo Cortese, Gail Ewell, Javier Ocaranza, Jota Pérez, Matías y Chay, la familia Verdugo Enríquez, Andrés Arias, Martina y Gaspar Fernández, César Antonio Sid,

la familia Moya Velázquez, Liliana Guzmán, Jordi Torres, Katia Ramírez, Rolando Cosio, Víctor Bucarey, Julio Serrano, Javiera Castro, Wolfram Gurlich, la familia Gallego Citurriaga, Maricruz Ormeño, Los Piñones Guísica, Playita Restobar Guanaqueros, Joel Moya, Rodrigo Salas, Luciano Santana, Alecito Enríquez, Dumbo y Aceituno Crisóstomo, Manguito, Daniela Millavil, Carlos Schwarzenberg. La cervecería Intrinsical. La profe Lorena Bravo. Gaspar y Ray Bravo.

The Clan Care, Maida Bofill, Chalo y Katia, Alfonso y Esteban Maureira y la familia Hurtado Varela.

El Museo de Arte de Kelung nació en Taiwán como parte de un esfuerzo mayor por revitalizar culturalmente la ciudad portuaria de Kelung, que durante décadas había estado marcada por la actividad industrial, el clima duro, y el declive económico del puerto. A comienzos de los años 2000, el gobierno municipal decidió impulsar espacios culturales que ayudaron a transformar la imagen de la ciudad muy deteriorada,

y ofrecer nuevos puntos de encuentro tanto para residentes como para visitantes. El edificio donde funciona el museo no fue siempre un museo. Originalmente albergaba dependencias administrativas de la ciudad, pero fue remodelado profundamente para convertirse en un centro de exposiciones. El Museo de Arte de Kellung abrió sus puertas el año 2003, convirtiéndose en la primera institución dedicada exclusivamente a las artes visuales en esa ciudad.

Desde entonces ha desarrollado una programación centrada en artistas locales, arte contemporáneo taiwanés y exhibiciones temáticas relacionadas con la historia y la identidad portuaria de la ciudad. El museo ha funcionado como un símbolo del esfuerzo por reposicionar a Kellung como una ciudad cultural, complementando al museo con otros proyectos urbanos, como la transformación de la costanera, el mercado nocturno y la renovación del casco histórico.

Desde hace algún tiempo, en una de las alas de este museo, estaba montada una exhibición llamada We Are Me, Somos Yo, un conjunto de obras hechas con materiales domésticos, cotidianos y cosas que perfectamente podrían estar ahora mismo en una bodega o en un pasillo de nuestras casas. Y entre esas obras, había un espejo. Es importante mencionar que no era un espejo glamoroso,

No era uno de esos espejos barrocos con marcos dorados, ni tampoco uno vintage cool. Era un espejo mundano, plano, rectangular. montado sobre una tabla de madera común y corriente. Y lo que más llamaba la atención es que no reflejaba prácticamente nada, porque la superficie del espejo estaba cubierta por una capa fina

densa y opaca de polvo. Una especie de niebla sólida que lo volvía casi inútil para su propósito. Esa capa de polvo, sin embargo, no estaba ahí por accidente. El espejo y la capa de polvo eran parte de una obra titulada Inverted Syntax 16 del artista taiwanés Cheng Sung-Chi. Y la gracia, si se le puede llamar así, era justamente que ese polvo

había sido conservado durante décadas. Así, el espejo era una especie de máquina del tiempo que había guardado las partículas de polvo que se habían ido posando sobre él

a lo largo de años de estar en algún lugar desconocido. Y en el centro había una marca distinta, una zona ligeramente más clara, como si alguien hubiese pasado un dedo hace muchísimo tiempo. De algún modo, esa huella casi imperceptible volvía todo más humano no era sólo un espejo abandonado y sucio era un espejo que alguien había tocado la mayoría de los visitantes

pasaba por delante de la obra sin darle demasiada importancia después de todo se veía y era un espejo sucio algunos lo miraban dos veces tratando de descifrar si la suciedad era parte de la obra o simplemente un descuido del museo. Otros sonreían como quien reconoce un guiño, un chiste interno del artista, la magia del arte moderno. Y otros seguramente pensaban, oye, ¿cómo nadie limpió eso?

antes de abrir el museo y entre esos últimos había un voluntario del museo uno que un lunes por la mañana y es importante que sea lunes porque los lunes Tienen esa energía de vamos a ordenar lo que quedó pendiente del fin de semana. Y ese voluntario llegó con mucho ánimo ese lunes. El voluntario se paseaba por el museo revisando que todo estuviera bien.

que las sillas no estuvieran fuera de lugar y, por supuesto, que no hubiera huellas dactilares en las vitrinas. Ese tipo de cosas que solo se notan cuando nadie las hace. Y entonces vio el espejo. Lo miró. Y lo miró de nuevo como quien confirma que algo efectivamente no está bien. Y claro, en su lógica, aquello no era arte. Era un espejo sucio que necesitaba desesperadamente que alguien lo limpiara. Y él...

un voluntario de día lunes con mucha energía, lo iba a hacer. Así que fue a buscar lo que tenía a mano, tomó un trozo de papel higiénico y lo pasó por la superficie del espejo con la misma naturalidad con la que uno limpiaría un vidrio empañado en la casa. Ahora, hay que imaginar la escena en cámara lenta, porque así la recuerdan todos los que la vieron después. El voluntario inclinándose hacia la obra de arte, el brazo que se movía en círculos,

y la superficie del espejo volviendo a reflejar. Es casi poético, si no fuera porque con cada movimiento estaba borrando años de arte en forma de polvo. La capa se dio rápido, y el espejo recuperó su reflejo en segundos, y el voluntario, probablemente, sintió esa satisfacción doméstica que todos sentimos cuando dejamos algo como nuevo. El problema es que no tenía que haber quedado como nuevo.

Cuando alguien del museo finalmente pasó por ahí y se dio cuenta, ya era demasiado tarde. Gran parte del polvo, ese polvo cuidadosamente preservado, casi venerado, convertido en materia prima artística, había desaparecido para siempre. Lo que vino después fue esperable, llamadas al artista, gestiones internas y conversaciones sobre restauración.

¿Cómo se restaura un espejo que sencillamente estaba sucio? Solo tenía polvo, una mezcla irrepetible de fibras, esporas, células humanas, partículas ambientales y fragmentos microscópicos de rocas espaciales. Y como si eso fuera poco, apareció un abogado diciendo que técnicamente limpiar no califica como daño en el sentido legal, porque no hubo rotura ni destrucción deliberada, lo cual desde un punto de vista lógico tiene sentido.

El voluntario hizo lo que cualquiera haría frente a un espejo sucio. Lo paradójico es que este era el único lugar en toda la ciudad en el que un espejo sucio no es un espejo sucio. Después de que el caso salió en los medios, algunos críticos comenzaron a ironizar con la idea de que el gesto involuntario de este voluntario, en cierto modo, cerraba el ciclo conceptual de la obra, que el intento de corregir lo que parecía un descuido

hablaba de manera accidental de cómo nos relacionamos con la rutina, con el tiempo y con los rastros que deja la vida diaria. Otros más prácticos dijeron que era simplemente un error y que había que señalizar mejor las piezas de arte que parecen objetos abandonados. Pero el comentario que más se repitió, y que quizás mejor captura el espíritu de esta historia, fue este. El arte contemporáneo a veces nos pide que suspendamos nuestras intuiciones más básicas, que dejemos de pensar

en términos de esto está sucio, esto está roto o esto está viejo. Que miremos cada cosa dos veces y que le demos permiso a lo cotidiano para convertirse en otra cosa. Porque después de todo...

El polvo es una de esas cosas que conviven con nosotros tan cerca que sencillamente dejamos de verlo. El polvo está por todos lados. En la mesa, en la repisa, bajo la cama, flotando en ese rayo de luz que entra por la ventana en la mañana. Y sin embargo, casi nunca pensamos en él. Lo tratamos como un estorbo, una señal de descuido, algo que hay que eliminar.

para que las cosas se vean bien. Pero si uno se detiene un poco, y esa es la invitación, y si respira hondo y decide mirarlo con curiosidad, el polvo se convierte en una especie de crónica silenciosa del mundo. Porque el polvo, en primer lugar, no es solo una cosa. Es una mezcla de fragmentos minúsculos que vienen de todas partes. Un collage invisible hecho de células de piel que mudamos sin darnos cuenta.

fibras que se desprenden de nuestra ropa cuando caminamos, polen que entra volando sin permiso, partículas de tierra que viajan desde el exterior, restos microscópicos de insectos que vivieron y murieron en nuestras casas, y esporas de hongos que flotan como visitantes permanentes. Y todo eso convive sobre nuestros muebles, mezclado como si hubiese sido diseñado por un artista obsesionado con lo diminuto.

Y aunque nos dé un poco de pudor admitirlo, una porción no menor del polvo que vemos es literalmente parte de nosotros mismos. Si uno pudiera encogerse hasta el tamaño de una mota de polvo y caminar por la superficie de un mueble olvidado, el paisaje sería sorprendente. No es un terreno plano y gris, sino un mundo lleno de colinas hechas de fibras textiles, planicies formadas por células muertas, estructuras extrañas creadas por partículas de polen.

Pequeños cráteres donde las esporas de hongos se instalan como colonias. Un ecosistema completo, pero tan pequeño, que solo existe para quienes se toman el tiempo de mirarlo a través de un microscopio. Eso al menos... es en líneas generales lo que sabemos sobre el polvo doméstico, ese que se acumula en las casas. El polvo externo, en cambio, es un viajero incansable. Proviene del suelo, de caminos de tierra, de cerros y jardines que con el viento se van desarmando.

También trae consigo hollín de motores, cenizas de incendios, residuos industriales, más polen, sal marina y partículas formadas en la atmósfera por la contaminación. El polvo puede cruzar ciudades enteras o viajar miles de kilómetros. Es un polvo más mineral, más duro y más variado, que cuenta la historia del paisaje, del clima y de la actividad humana alrededor.

En resumen, el polvo de interior es un retrato íntimo de nuestras rutinas. El polvo de exterior es una postal amplia del mundo que nos rodea. Uno es nosotros y el otro todo lo demás. Y en ambos casos, el polvo es parte del paisaje, y ese paisaje, por supuesto, no está quieto. Como les decía, el polvo viaja, a veces unos pocos centímetros, movido por una corriente de aire,

o por nuestros pies que se mueven por las casas, pero otras veces viaja miles de kilómetros. El polvo del planeta es tan inquieto que puede llevarse consigo microorganismos, compuestos químicos, y hasta rastros de lugares remotos que nunca veremos. Es, en cierto modo, la correspondencia más silenciosa que existe. Y no es solo terrestre. En el espacio, el polvo tiene una presencia casi romántica.

Nubes de partículas microscópicas orbitan estrellas jóvenes y con el tiempo comienzan a juntarse, como el polvo que se acumula bajo una cama, y comienzan lentamente a pegarse unas con otras, como si fueran migas de pan húmedas. De ese proceso nacen asteroides, lunas y planetas. La Tierra, este lugar donde está sentado ahora, empezó siendo un conjunto de granos de polvo flotando en un disco de polvo cósmico hace miles de millones de años.

Así que cuando miremos el polvo en nuestro velador, o cuando se asomen debajo de la cama, por muy exagerado que suene, están mirando a un primo lejano de lo que terminó convirtiéndose en nosotros. En la vida cotidiana, en cambio, el polvo tiene un ritmo más humilde. Se posa lentamente, como si el tiempo usara las partículas para marcar su paso. Lo que nos parece suciedad puede ser una línea de tiempo microscópica, un registro de semanas o meses,

de ventanas abiertas, de visitas, de estaciones del año, y cuando pasamos un paño y lo retiramos, hacemos desaparecer esa historia en segundos. Por eso, no es raro que un artista pueda ver en el polvo algo más que un enemigo doméstico.

Hay quienes lo consideran una huella, una interrupción en la rutina y un testimonio material de lo que ocurrió en un lugar. Es probable que el término polvo solo nos recuerde que un lugar necesita un aseo urgente. nos hace picar la nariz o genera la urgencia de lavarse las manos. Pero en algunos casos, el polvo tiene un significado sorprendente. Durante siglos, los habitantes del Caribe describieron un fenómeno curioso,

Algunos días en el verano, después de días despejados, el cielo se volvía blanco, como si una neblina lechosa hubiese llegado sin aviso. No olía humo, no sabía a sal y definitivamente no era niebla. Lo llamaban calima y aunque lo observaban desde hace siglos, nadie tenía claro qué era o de dónde venía. Solo sabían que cuando ocurría, todo quedaba cubierto por un polvillo que se colaba entre las tablas de los barcos.

Esta nube curiosa de origen desconocido comenzó a ser estudiada en la década de 1950, pero fue recién en los años 60 cuando los primeros satélites meteorológicos comenzaron a fotografiar la Tierra desde el espacio que aparecieron las primeras hipótesis. Los meteorólogos que analizaban esas imágenes encontraron algo inesperado, gigantescas nubes oscuras que no tenían la forma de las tormentas tradicionales.

No rotaban, no llevaban agua y no tenían la estructura de un ciclón. Eran plumas rectas, densas y que nacían justo en el Sahara y avanzaban hacia el oeste. Un investigador en Estados Unidos describió a una de estas nubes como un río de polvo suspendido en el aire. Pero nadie sabía de dónde venían ni a dónde llegaban. Para eso hubo que esperar a los años 70.

Un geólogo llamado Joseph Prospero, de la Universidad de Miami, instaló estaciones de muestreo en Barbados para capturar el polvo del aire. Lo que encontró fue notable. Los sedimentos no coincidían con los suelos del Caribe, sino que con los minerales característicos del norte de África. No era una coincidencia. El análisis químico mostró una firma inequívoca. Óxidos de hierro, cuarzo y, sobre todo,

Fosfatos originados en depósitos fósiles del Sahara. Eso siguió la primera parte del misterio. La calima del Caribe era polvo africano que cruzaba el Atlántico. El Dr. Próspero siguió ampliando el mapa del polvo durante las décadas siguientes. Instaló estaciones de muestreo a lo largo del Caribe, instrumentó campañas aéreas y colaboró con varios laboratorios

que analizaban las partículas mediante microscopía electrónica. Fue en esa época cuando comenzaron a acumularse datos de un lugar muy particular, la depresión de Baudelé en Chad. Allí, los vientos acelerados por dos cordilleras levantaban todos los años cantidades desproporcionadas de partículas finísimas ricas en fósforo, formadas por restos de microorganismos que vivieron en un antiguo lago prehistórico en África.

Esas partículas increíblemente ligeras eran las favoritas del viento. Como cometa, el viento las levantaba y sabía exactamente a dónde llevarlas. La segunda parte del descubrimiento llegó cuando los científicos empezaron a preguntarse ¿Qué impacto tenía ese polvo en América del Sur? A comienzos de los 2000, la NASA lanzó el satélite Calypso, un instrumento capaz de detectar aerosoles mediante un láser que atraviesa la atmósfera

y analiza cómo retrodispersan la luz. De pronto y por primera vez, se pudo seguir una nube de polvo desde que se levantaba en el Sahara hasta que cruzaba el océano y alcanzaba la cuenca amazónica. Los satélites confirmaron lo que el Dr. Próspero había sugerido hacía décadas. El polvo del Sahara no solo llegaba a Sudamérica, sino que era un aporte mineral clave. Y ahí entró el tercer ingrediente.

porque si bien la selva es exuberante, sus suelos son sorprendentemente pobres. Las lluvias intensas lavan los nutrientes hacia las capas más profundas, pero al analizar sedimentos recientes, los investigadores encontraron algo llamativo. Una parte del fósforo disponible provenía exactamente del mismo tipo de partículas que el Dr. Próspero recogió en el Caribe. La conexión estaba completa.

En 2015, un estudio de la NASA dirigido por Hongying Yu estimó con precisión la magnitud del fenómeno. Alrededor de 22.000 toneladas de fósforo cruzan cada año el Atlántico desde el Sahara hasta el Amazonas. No es un número pequeño, coincide casi de manera poética con lo que la selva pierde por erosión anual, como si un desierto árido al otro lado del océano repusiera lo que la selva gasta para existir.

Hoy sabemos que el viaje del polvo es medido por satélites, estaciones de muestreo, aviones meteorológicos y modelos atmosféricos. Sabemos que comienza en Baudelé, cruza el Atlántico impulsado por los vientos alicios, cae sobre el Caribe, fertiliza el océano y en el camino finalmente llega a América del Sur. Y sabemos que sin ese flujo de polvo, sin ese puente mineral que conecta dos ecosistemas radicalmente distintos, la selva amazónica

sería un lugar muy diferente. El polvo tiene esa habilidad curiosa de enlazar mundos que parecen no tener nada que ver entre sí. Puede cruzar océanos para sostener selvas enteras.

como ocurre con el Sahara y el Amazonas, pero también puede caer a un rincón de nuestra casa y quedarse ahí, inmóvil, acumulándose sobre un mueble o escondiéndose en una alfombra. Y en ese silencio doméstico, En ese polvo que no viaja miles de kilómetros, pero sí acompaña nuestras rutinas, es donde aparece otro tipo de historia, una mucho más íntima y microscópica. Porque cuando uno piensa en polvo dentro de casa,

la imaginación suele detenerse en lo más obvio. Piel humana desprendida, fibras textiles, restos de comida y pelusas sin glamour. Pero en 1694, un comerciante de telas de Delft en los Países Bajos, identificó unos pequeños animales en una muestra de polvo doméstico que analizó usando una lupa muy potente que había fabricado originalmente para estudiar el entramado de las telas que comerciaba.

Durante siglos la presencia de estos pequeños animales fue un misterio, pero lentamente empezó a quedar claro que tenían un impacto enorme en la salud de las personas. Todo se empezó a aclarar a mediados del siglo XX. cuando emergió evidencia clara de que estos pequeños organismos de ocho patas, transparentes y miembros de la familia de los arácnidos, tenían mucho que ver con la alergia al polvo. Fue un descubrimiento sorprendente.

porque hasta entonces la alergia al polvo era un misterio. La gente estornudaba, lagrimeaba y tenía crisis respiratorias, sin saber que la causa no era el polvo en sí mismo. sino estos diminutos habitantes de la casa. Analizando muestras de colchones y alfombras, se lograron identificar especies que hoy son casi personajes habituales en cualquier conversación sobre alergias.

Dermatofagoides teronisius y Dermatofagoides farinae. El ciclo de vida de un ácaro del polvo es breve pero productivo. Pasan por etapas de huevo, larva, ninfa y adulto en cuestión de semanas. No muerden, no pican y no chupan sangre. De hecho, ni siquiera tienen ojos. Su existencia está consagrada a un único propósito, encontrar suficiente humedad y calor para sobrevivir.

y alimentarse de los restos microscópicos que caen de nuestro cuerpo, migas de piel que dejamos caer de manera inconsciente. Por eso los ácaros aman los colchones, donde la humedad generada por nuestra respiración y sudor les ofrece un spa permanente. Prosperan también en almohadas, alfombras, peluches, sofás, cortinas gruesas...

y cualquier superficie donde la piel humana se acumula en paz sin ser perturbada por la luz o la sequedad. Y aquí viene el detalle inquietante. Hoy sabemos que no es el ácaro vivo el que produce alergia. El verdadero villano es su caca. Cada ácaro produce alrededor de 20 pequeños gránulos fecales al día, unas esferas microscópicas del tamaño de una partícula de cacao en polvo, pero que está compuesta por enzimas...

que le ayudan a los ácaros a digerir la queratina, esa proteína que forma parte de la piel humana. Esos gránulos, al secarse, se vuelven tan livianos que se incorporan al polvo ambiental. Basta hacer la cama con energía, sacudir un cojín o correr una cortina para que se dispersen y entren a nuestros pulmones sin pedir permiso. Es ahí donde intervienen los alérgenos de los ácaros, que son proteínas específicas que el sistema inmune de algunas personas

interpreta como amenazas. Los alérgenos más estudiados y que vienen de los ácaros del polvo son dos proteínas llamadas DERP1 y DERF1. La primera de ellas es una proteasa, una proteína que corta otras proteínas, una especie de tijera molecular que el ácaro usa para comer nuestra piel, pero que cuando entra en contacto con el epitelio de nuestras vías respiratorias, puede alterar la barrera de la mucosa.

facilitando la activación de las células del sistema inmune que no deberían reaccionar a algo tan pequeño. En personas alérgicas, el sistema inmune recuerda estas proteínas como si fueran tóxicas o peligrosas, y cada nueva exposición desata una cascada de histamina y otras moléculas inflamatorias que generan estornudos, picazón, congestión.

y crisis de asma. Lo asombroso es la abundancia. En un gramo de polvo doméstico puede haber miles de ácaros y millones de gránulos fecales. Los estudios que siguieron el descubrimiento en los años 60 confirmaron que los síntomas alérgicos se correlacionaban mucho más con la carga de estos alérgenos específicos que con cualquiera otra característica del polvo. Así, lo que parecía una alergia general al polvo se convirtió al menos en parte

en una alergia muy concreta a proteínas que forman parte de los excrementos de los ácaros del polvo. Esta historia es interesante por el contraste en las escalas. Por un lado, un desierto fertilizando una selva, Y por otro, una mota de polvo doméstico detonando un ataque de asma. Y así aparece la idea que sostiene toda esta historia. El polvo en cualquiera de sus formas...

es un recordatorio de que la vida está hecha de viajes invisibles, de materiales que se mueven sin que lo notemos, de organismos que conviven con nosotros incluso cuando no los vemos. Y en el caso de los ácaros, de que a veces las criaturas más modestas pueden tener un impacto enorme no solo por hacer lo que saben hacer, vivir, comer y reproducirse, sino que también porque dejan su huella en el polvo que respira toda la casa.

Si bien el polvo parece algo que está en todos lados, la verdad es que hay ciertos lugares en donde su presencia puede ser catastrófica. Las salas limpias donde se fabrican microchips son, en esencia, una guerra declarada contra el polvo. no contra montañas de polvo visible, sino contra partículas tan pequeñas que parecen insignificantes, pero que pueden arruinar un chip cuyo tamaño se mide en nanómetros. La industria lo sabe bien.

Una motita de polvo más grande que la mitad de una partícula viral puede destruir horas o días de trabajo y costar millones de dólares. Una sola mota de polvo minúscula puede adherirse a la superficie de una placa de silicio durante el delicado proceso de litografía, o el grabado, y convertirse en un defecto fatal bloqueando una pista, cortando una conexión, o introduciendo un puente conductor donde no debería haber nada.

Por eso, las fábricas de semiconductores son probablemente los espacios más controlados del planeta. Una sala limpia típica se califica según cuántas partículas de un tamaño determinado puede haber en un metro cúbico de aire. Para comparar... El aire de una casa normal puede tener más de 35 millones de partículas de 0,5 micrones por metro cúbico de aire. En una sala limpia de clase ISO 5, muy común en chips avanzados, se permiten apenas...

3520, es decir, 10.000 veces menos polvo del que nosotros respiramos todos los días. Evidentemente mantener ese nivel de pureza es una batalla permanente, porque todo es fuente de contaminación. La piel, el pelo, el aliento, la ropa y el movimiento. Por eso los trabajadores usan trajes integrales que sellan casi todo el cuerpo y evitan que las partículas se escapen. Aunque parezca exagerado caminar dentro de una sala limpia,

puede generar cargas electroestáticas que levantan partículas del suelo, por lo que el flujo de aire es vertical, laminar y constante. Así, enormes volúmenes de aire se empujan desde el techo hacia el piso para barrer cualquier partícula antes de que caiga sobre un chip. Ahora bien, si uno mira el polvo con un poco de ternura o al menos con menos prisa, descubre que es algo así como un historiador silencioso.

Hace 40 años, el polvo de una casa promedio tiene una composición casi predecible. Un poco de tierra que se colaba desde afuera, escamas de piel, fibras de algodón, restos de insectos y algodollín. Era un retrato sencillo de la vida doméstica.

casi pastoral en comparación con lo que encontramos hoy, porque el polvo del siglo XXI arrastra el rastro material de nuestra vida moderna, microfibras sintéticas que se desprenden de la ropa técnica, fragmentos diminutos de plásticos que se liberan cada vez que abrimos un envase, residuos de cosméticos y de productos de limpieza que se volatilizan sin que lo notemos, retardantes de llamas, partículas de tintas digitales,

y compuestos que ni siquiera existían cuando tus abuelos limpiaban la casa los domingos por la mañana. El polvo actual es, en cierto modo, el archivo físico de nuestra era, un registro microscópico de lo que usamos. de lo que respiramos, de lo que se fabrica a nuestro alrededor y que termina flotando sobre el velador sin que nos demos cuenta. No es un simple estorbo sobre una repisa.

Es una cápsula de tiempo, una colección involuntaria de rastros que cuentan cómo ha cambiado nuestra relación con los objetos y con las tecnologías que invaden cada rincón de nuestra vida. Y quizá ahí esté la paradoja más fascinante. Mientras el polvo del Sahara viaja miles de kilómetros para nutrir a la selva amazónica, el polvo de nuestra casa viaja apenas unos metros, pero guarda en él la historia íntima de cómo vivimos ahora.

en esta época en que lo invisible, desde los ácaros hasta los microplásticos, termina siendo, de algún modo, lo que más habla de nosotros. Así hemos llegado al final de esta polvorienta historia. Espero que les haya gustado. Yo me despido, como siempre, agradeciendo el apoyo incondicional de mis muy queridos Patreons. ¡Gracias!

Pedro Castillo, José Luis Ulloa, Luz María Hernández, Marcela Martínez, Cristóbal Orellana, Diego Riquelme, Mauricio Silva, la familia Yuri Martínez, Claudio Ollarso y Toña, Cirilo, Fede y Pola, La familia Calenqueirolo, Alejandra Díaz, Fernando Araya, la familia de la Cruz Morales, Cosca Ivanya, la familia Fuentes Chonfeld, la familia Tíez Ríos, Beatriz Géldrez, Juan Catipillán, Paula Lagos.

Sandra Marras Giovanni Rosales Olivia Artigas Sergio Yuri Espinosa Los Rojas Peredo Mario Vicuña Elena Arias Laura Varela San Blas La Serena Lucía Ollarse la carrera de Ingeniería en Estadística y Ciencia de Datos de la Universidad de Valparaíso, la familia Acuña Landaur, Patty y JP de La Serena, Elena Gatica y Felipe González Sodar. Nosotros nos volvemos a encontrar el próximo viernes. Que estén muy bien, cuídense mucho, lávense las manos y, por supuesto, que la ciencia los acompañe.